Mais maintenant, la mode n’est plus aux banales listes d’épicerie, mais aux liste de vie, ce qui est beaucoup plus difficile à faire. Essentiellement, il s’agit de se demander ce qui nous tient vraiment à cœur et qu’est- ce qu’on aimerait se voir réaliser avant de mourir. Et voilà, on a notre liste de vie, il suffit de l’écrire. Ensuite, il faut déterminer les étapes à suivre pour réussir à atteindre nos objectifs, et tranquillement, on arrive à échapper au train-train quotidien pour faire ce que l’on a le plus envie de faire.

Pour m’amuser cette fin de semaine, je me suis soumise à l’exercice. Après une bonne heure de rétrospection (est-ce le bon terme?) je suis arrivée à cette conclusion:

• Marier Clément, mon amoureux
• Avoir des enfants avec lui
• Devenir journaliste
• Publier au moins un livre
• Nager avec les dauphins (c’est cucu, mais c’est comme ça)
• Apprendre à peinturer
• Devenir parfaitement bilingue ou trilingue
• Avoir un grand garde-robe ultra organisé
• Faire des scrapbooks de mes souvenirs de voyages
• Apprendre à faire de la photo
• Faire le grand écart et/ou la split
• Voyager (plusieurs fois) en Europe
  

  Moi au spectacle de l'école de cirque de Verdun en 2009

• Aller faire de la plongée en Amérique du Sud
• Apprendre à dessiner
• Se faire des soirées entre copines
• Faire un vrai spectacle de cirque (je fais du tissu aérien)
• Voir le Japon
• Avoir un chalet
• Être heureuse, quoi qu’il arrive

La jeune femme s’avanca la tête haute, mais le coeur meurti de chagrins et d’obscures pensées fatalistes. Dans ses vêtements qui ne seraient jamais les siens, elle appréhendait ses malheurs prochains tout en retenant ses larmes. Mais pour une fois où elle était si belle, même si ces parures n’étaient qu’illusoires, ce n’était pas le moment de tout gâcher avec un flot de larmes.

Elle était vêtue d’une robe vert émeraude. La volupté et le doux mouvement de la robe laissait croire que la jeune femme nommée Skrishta  flottait. Malgré l’ampleur de sa robe, on pouvait discerner ses petits seins et ses hanches à peine tracées. Ses bras nus offraient aux yeux de tous une peau brillante, couleur caramel. À ses poignets effilés se trouvaient de lourds bracelets de zéphyrs, de quartz ou encore d’amétyste, entourés d’argent, d’or et d’autres pierreries. Ses bijoux pendants près de ses mains mirroitaient le soleil à son zénith de cette journée de juillet. Ses longs doigts délicats pourvus d’ongles judicieusement décorés se balançaient faiblement près de ses hanches, les effleurant du bout du doigt.

La foule regardait Skrishta gravir une à une les hautes marches sacrées, en s’extasiant sur sa fine silhouette découpée de jeune femme à peine mûre, savais réaliser que le principal de la

photo de Marie-Ève Bergeron, chez Diem Phtography

beauté de la jeune femme leur échappait, à savoir le regard poignant de la jeune fille. Celui-ci semblait refléter le défilement d’une vie entière Derrière ses yeux embués d’eau, mais dont elle ne laisserait pas s’échapper une seule goutte par honneur, se trouvait un mélange complexe d’émotions que trahissait son regard. De la peur profonde et véritable qui vous laisse sans voix et immobile, jusqu’à la colère de l’injustice de ce monde incompéhensiblement chaotique, en pasant par la tristesse altière des cygnes noirs, tout en Skrishta bouillonnait, se bousculait.

Elle ne se comprenait plus, ne commandait plus ses actes. Elle aurait voulu se libérer de cette ascension infernale qui ne pourrait la mener qu’à sa perte, mais en était incapable. Elle aurait voulu courir en sens inverse, vers une destinée chatoyante de promesses, mais c’était comme si elle s’était détachée de son corps qui ne lui appartenait plus désormais. Ni à elle, ni à personne. Ailleurs, son esprit la regardait de haut, redoutant le pire.

Ses iris verts clairs se tournèrent vers les gens qui étaient venus la voir, et elle eut le vertige en voyant la mer de personnes s’étendre aussi loin.

Arrivée en haut de l’autel, le vertige la frappa soudainement de plein fouet. Chancelante, elle se rendit jusqu’au dernier endroit qu’elle ne verrait jamais. Un prêtre, armé de ciseaux, s’approcha d’elle. Elle tressaillit, et, ne pouvant plus lutter contre le bouillon à grands remous qui s’agitait en elle, pâlit. Rapidement, le prêtre lui coupa ses cheveux à raz la tête et Skrishta dû se retenir de plus belle pour ne pas verser une larme devant sa chevelure fluide qui couvrait ses pieds nus.

On la tira ensuite de force vers l’autel où on la coucha. N’ayant plus la force de se débattre, la promise d’un quelconque dieu païen s’affala sur son tombeau. Elle sentit la lame déchirer ses chairs, disséquer son corps. Dans un ultime effort de survie, elle leva les yeux, simplement pour prouver qu’elle vivait encore. Elle vit alors le prêtre brandissant à bout de bras son cœur qui continuait de battre, s’accrochant à la vie de toutes ses forces.

C’est à peine si elle entendit le tonnerre de cris qui s’élevait de la foule Maya qui, gloutonne, ne pouvait se repaître d’un seul sacrifice de vierge ce jour-là.

Le sang avait coulé à flot sur sa robe maintenant trempée de sang noir. Sa vue s’embrouillât, les sons devinrent confus, puis inaudibles, et finalement, après une pénible agonie, tout s’évanouit.

On jeta le corps de Skrishta à la fosse et l’on fit venir la prochaine malheureuse vierge. Ce jour-là, les Mayas avaient faim de sacrifices pour leurs dieux mécontents. La récolte avait été mauvaise.

Les noms sont un peu comme des partitions de musique. Parce que quand on y pense bien, les noms, nous les chantons, nous les prononçons, nous les disons haut et fort. De cette même manière, on pourrait considérer un texte récité comme une véritable symphonie. Mais j’ai le sentiment que les noms ont quelque chose de différent. Puisque c’est caractéristique de la personne, cette partition musicale (ou autrement dit, le prénom) a une plus grande importance auditive que n’importe quoi d’autre qui pourrait représenter une personne. En général, La première chose que l’on demande chez quelqu’un, c’est quel est son prénom. Pour lui mettre une sorte d’étiquettte. Nous assistons donc au premier jugement subconscient de l’homme face à un autre individu. La première impression est donc souvent basée sur votre nom. Ensuite vient votre allure, votre personnalité, votre intonation de voix et toutes ces petites chose qui font d’une personne l’être qu’elle est. Certains noms sont agréables à entendre tandis que d’autres le sont moins. Parfois les noms se veulent tellement originaux et tellement poétiques que cela les rends aussi insupportables à entendre qu’une mélodie macabre d’ongles sur un tableau noir.

1. Alice
2. Montréal
3. Femelle
4. Amoureuse
5. .. et en couple :)
6. a jadis été ∞

et maintenant, des chiffres (Nous les humains, on aime ça les chiffres. Même s’ils ne représentent pas grand-chose, même s’ils ne sont rien du tout, en fin de compte, sans chiffres, on a l’impression de ne rien savoir.)

1. 15 ans
2. 4/12/94
3. 10 000 000 000 000 000 000 000 000 000 atomes
4. blog né le 26/2/10

∩∪

Un est donc le contraire de nu,
C’est logique, puisqu’ils sont inverses.
Pourtant les contraires s’attirent.
Dans ce cas peut-être sont-ils semblables.
Pourquoi seraient-ils semblables donc?
Parce quand on n’est plus qu’un, on est nu.
Quand on est un, on est deux à l’être.

Trouvez-vous une logique à cela?

1+1= 1
1×1= 3

Ou peut-être jamais, en fin de compte.

Le but de l’art plastique est d’éblouir et de donner l’illusion que l’oeuvre en question a un coeur, qu’elle vit, avec une présence et un soupir, qu’elle est tout, sauf figée, tandis que l’art dramatique dans toutes ses formes se mouvoie et veut sembler délicat, précieux, comme une rose immobile.

Et de toute manière, nous sommes trop jeunes pour nous connaître nous-mêmes, alors à quoi bon se clamer «bien dans sa peau», alors que cette… peau, cette personnification de notre chair, change au gré des saisons? Nous sommes trop jeunes pour affirmer être. Mais patientez, et cela viendra, au moins pour quelques uns. Il y a de ces gens qui ne sont jamais. Pauvres d’eux.

J’ai l’écriture confuse, je l’avoue. C’est parce que les écrivains ne parlent de rien, mais d’eux mêmes. Ne soyez pas dupes. Je suis tous mes personnages. Je vous présente ici mon cerveau, simplifié pour vous, plébéiens. Je suis du peuple aussi. Indéniable, encore une fois. Mais de cette similarité détonne une différence: je ne veux pas l’être. Je déteste faire partie de la foule, n’être qu’un pourcentage minime d’une grandiose action. Je veux être le tout. Et je le serai, croyez-moi. Être le tout n’est pas si dur. Il suffit de se croire soi-même, et le reste viendra de lui-même.

Alors, Bizarroïde Cacahuète D‘ Ébène, Figure Grandement, Hétéroclite Image Jouissante Kinésiste, La Malcommode Nymphomane Outragée Pissante Qui, Retentissant Sourdement Tout Utilement Vers Werber Xénophobien, Yoyotta, Zoukant.